Não é hoje a Primavera?

Já estamos no Verão (estamos?).
Ainda era Inverno quando te soubemos pela primeira vez, ao sabor de um bolo rei.
E hoje, para nós, é Primavera.
É Primavera porque nasceste, Margarida. Porque te temos no colo, porque repetimos a emoção de ter junto à pele alguém que esperavamos há muito, porque não há explosão maior do que concretizar o amor na forma do teu rosto, na perfeição das tuas mãos, nos teus olhos rasgados, no teu choro cheio de personalidade.
Hoje é Primavera porque estás connosco, Margarida. Especialmente com o Pedro, que te reconhece desde cedo como o bebé na barriga da tia e que ansiava pela prima verdadeira (prima vera, vês!) para brincar, para proteger, para amar.
Hoje é Primavera porque sentimos o cheiro de flores, talvez mais o teu, Margarida.
Hoje é Primavera porque nos chega um sol ameno e um vento brando. És tu, Margarida.

Para nós, o dia em que nasceste será sempre Primavera.

Só eu é que não vejo?

Quando a nossa mãe, o nosso marido e uma das nossas melhores amigas nos dizem, sem prévia combinação, que parecemos tristes, talvez haja um fundinho de razão para o comentário.

Não tenho razões para estar triste.

Tenho preocupações. Umas minhas e outras que não me pertencem.

Ver se hoje me centro no que realmente importa.

Entretanto

Gosto do optimismo que se encontra neste advérbio. Gosto TANTO.

Não dá para esconder que temos um filho pequeno...#13

Quando vamos jantar a uma feira de artesanato e não nos sentamos e percorremos o recinto todo sem ver nada de nada (valha-nos os músculos ainda não treinados para o peso do pequeno de amigos que dele se ocupam enquanto se come um jesuíta).

O dia de hoje (post alterado)

Hoje o dia não é memorável por qualquer independência de um país.

Hoje o meu avô materno faria 89 anos. São 16 aniversários que ficaram por festejar. Abraços por dar, prendas por abrir.
Lembrei-me de um pólo verde que escolhera juntamente com a minha mãe para lhe oferecer no último dia do pai que festejamos juntos, em 97. A Primavera desse ano deve ter sido fria, porque o meu avô não o conseguiu estrear até aquele dia 20 de Maio. E a 4 de Julho já cá não estava. E ninguém o quis vestir pela primeira vez.
Lembro-me tão bem desse 4 de Julho de 97, onde depois de tanto ter chorado em privado ou junto a quem mais amo, tive um ataque de choro em público, compulsivo, que me levou o ar e as palavras, que me pareceu ser eterno.

Hoje foi o dia que "escolhera" para conhecer a minha sobrinha. O meu palpite falhou (até agora mas nunca se sabe...). É o dia do meu avô Fernando, seria o dia da minha pequena Margarida, brindando os pais no seu aniversário de casamento. E é quarta-feira, o dia da semana em que o Pedro nasceu.

Hoje será dado, com muita probabilidade, um ultimato à minha mãe para deixar de fumar. Tal como sucedeu com o meu avô, que o cumpriu escrupulosamente. Que neste dia a minha mãe se lembre do pai, pela falta que lhe faz, mas também pela sua determinação.

O sétimo sentido

O meu sexto sentido sempre se mostrou apurado.

Depois de ter sido mãe, ganhei um sétimo sentido. É parecido com o sexto, mas dirige-se apenas ao Pedro. Faz com que esteja em alerta constante, apesar da minha aparente e, ao mesmo tempo, real tranquilidade. Faz-me questionar tudo sem que a dúvida me deixe indecisa ou preocupada. Faz-me equacionar todos os cenários sem que pareça um tolo em cima da ponte. Faz-me antecipar respostas sem que a pressa atrapalhe diagnósticos.
Sempre foi assim, desde os primeiros dias do Pedro. Hoje, mais uma vez, o meu sétimo sentido funcionou. No regresso de uma consulta do pediatra ficou uma dúvida, porque preferi questionar o que, provavelmente, poucos questionariam. E se isso me trouxe angústia? Não, fez-me reagir. Mais uma vez.

Um dia melhor do que o outro

Tenho tido dias infernais.
Ontem o dia começou mal e acabou pior (para todos nós penso eu...)
Hoje a vida compensou-me.
Ganhei uma causa. Mais do que isso, um pai "ganhou" uma filha. Como sempre deveria ter sido...